(12) Alarm für die Erde

Kapitel 01

Mark Brandis: Erinnerungen
Aufzeichnung eines Funkgesprächs zwischen Solar III (John Harris, Direktor VEGA) und GR Medusa (Commander Brandis), geführt am 12. Februar 2078, vormittags:
Harris:
Hallo, Medusa ... hallo, Medusa! ... Was, zum Teufel, ist los, Commander? Ihre Bestätigung steht noch immer aus.
Brandis:
Verzeihung, Sir. Wir haben zur Zeit ziemlich starke Störungen. Der ganze Äther ist in Aufruhr. Ich hoffe, Sir, Sie hören mich jetzt.
Harris:
Ich höre.
Brandis:
Medusa steht jetzt kurz vor dem Ziel, Sir.
Harris:
Also, zur Sache. Monnier – er steckt noch in Malaga – hat sich vor einer Minute gemeldet. Er sagt: Da ist alles zusammengebrochen, der ganze Evakuierungsplan. Er sagt auch: Die Medusa darf auf keinen Fall landen ... auf keinen Fall ... das geht sonst nicht gut. Benutzen Sie das Dingi. Haben Sie das mitbekommen?
Brandis:
Roger, Sir. Die Medusa bleibt in der Umlaufbahn. Ich nehme das Dingi.
Harris:
In der Stadt, sagt Monnier, herrscht Mord und Totschlag. Die Leute schlagen sich um die Q-Papiere. Dies nur zu Ihrer Information.
Brandis:
Roger, Sir.
Harris:
Zu Ihrem Auftrag, Commander! Im Büro unseres Stadtagenten Wallace werden Sie vom Leiter des Projekts Terraverde erwartet, Professor Wladimir Aksakow ...
Brandis:
Der Geotechniker?
Harris:
Eben der. Er ist bereits benachrichtigt, daß Sie kommen. Sie nehmen ihn – nur ihn – an Bord der Medusa und schaffen ihn hierher nach Solar III. Ist das klar?
Brandis:
Vollkommen, Sir.
Harris:
Damit Sie im Bilde sind: Das ist ein Regierungsauftrag. Höchste Dringlichkeit. Alles andere muß zurückstehen.
Brandis:
Roger, Sir.
Harris:
Dann nur noch: Hals- und Beinbruch, Brandis!
Malaga, diese einst so heitere, geschwätzige spanische Stadt, empfing Lieutenant Stroganow und mich mit feindseligem Schweigen. Der Tower gab keine Antwort. Offenbar war er bereits geräumt. Das bedeutete: auch das Personal der VEGA war in den Strudel des allgemeinen Zusammenbruchs mit hineingerissen. Lediglich die Technik, von programmierten Computern gesteuert, versah weiterhin unerschütterlich ihren Dienst: der Peilstrahl des automatischen Leitfeuers führte das Dingi mit traumwandlerischer Sicherheit durch die wirbelnden Rauchschwaden, die sich über der Stadt und dem Küstensaum ballten, bis hin zum Landeplatz für Raumgleiter und Helikopter auf dem Dach des Verwaltungstraktes.
Nachdem Lieutenant Stroganow und ich – angesteckt vom lastenden Schweigen, ohne ein Wort miteinander zu wechseln – das Dingi verlassen hatten, sahen wir uns um.
Das Bild, das sich unseren Augen bot, war niederschmetternd.
Das Flugfeld war fast leer. Kaum ein halbes Dutzend Schiffe – ausnahmslos Najaden – stand auf den Rampen. Transporter huschten dazwischen hin und her und verteilten die letzten Passagiere, die das Glück gehabt hatten, noch beizeiten in den Besitz eines Q-Papieres der Stufen Eins oder Zwei gekommen zu sein, dieses wohl hassenswertesten Zertifikates, das die Geschichte kennt. In der vergangenen Woche an alle Einwohner der EAAU zur Ausgabe gekommen, enthielt dieser Qualifikationsstufenplan für exterrestrische Evakuierung die vier Klassen:
I = Evakuierung unbedingt erforderlich
II = Evakuierung wünschenswert
III = Evakuierung bedingt vorgesehen
IV = Evakuierung nicht vorgesehen.
Der afrikanische Seuchenherd warf seine Schatten nun auch auf Europa. Die Katastrophe weitete sich aus. Die Menschheit zerfiel in Überlebenswürdige und Todgeweihte. Computer hatten die Merkmale erarbeitet, die Auslese vollzogen. Malaga war die Probe aufs Exempel.
Lieutenant Stroganow räusperte sich. Mußte er seine Erschütterung niederzwingen, oder reizte lediglich der Rauch seine Atemwege? Seine Miene war steinern. Die Hölle begann jenseits der Absperrungen: eine vieltausendköpfige Menschenmenge – Männer, Frauen und Kinder –, die das Flugfeld belagerte, in Schach gehalten von den Waffen der aufmarschierten Milizsoldaten. Ein ganzes Bataillon, schätzte ich, war eingesetzt: nicht genug, wie ich deutlich sehen konnte, denn hier und da hatten sich Belagerer und Verteidiger bereits miteinander vermischt. Die Schlacht um die letzten Maschinen war in vollem Gange. Die Unterprivilegierten – eingestuft in die Kategorien III und IV – kämpften um das Überleben. Und wie um zu zeigen, daß es für sie keinen Weg zurück mehr gab, brannte hinter ihnen die Stadt.
Lieutenant Stroganow brach das Schweigen:
»Was halten Sie davon, Sir?«
Meinem Versuch, das Q-Papier zu rechtfertigen, fehlte es an innerer Überzeugung. Theoretisch war es eine ausgeklügelte Sache: es sicherte unter extremen Bedingungen den Fortbestand der Menschheit. In der Praxis jedoch geriet es zum Alptraum.
»Das Transportmaterial ist begrenzt.«
Mein grauhaariger Navigator schüttelte angewidert den Kopf.
»Sir, ganze Familien werden auseinandergerissen. Haben Sie darüber schon nachgedacht?«
Darüber nachgedacht hatte ich nicht. Ich wollte es auch jetzt nicht tun. Es mußte genug sein, daß ich – wie jeder andere Pilot der VEGA – meine Pflicht tat. Vielleicht war es dann möglich, das Unheil an der Wurzel zu packen.
»Wissen Sie eine bessere Lösung, Lieutenant?«
Lieutenant Stroganow hob die Schultern und wandte sich ab. Er knurrte:
»Zum ersten Mal, Sir, schäme ich mich, ein Mensch zu sein.«
Was ihn so tief bewegte und erschütterte, bot sich meinen Blicken dar wie auf einem Präsentierteller: auf dem Flugfeld hatten die bedrängten Milizsoldaten mittlerweile eine leichte Haubitze in Stellung gebracht. Die ersten Blitze bohrten sich in die andrängende Menge.
Mit welchem Recht? Auf einmal war ich es selbst, der mir Fragen stellte, auf die es keine Antwort geben konnte, weil eine Situation wie diese noch nie dagewesen war.
Aber jetzt galt es nicht zu fragen. Es galt zu handeln. »Wir müssen uns beeilen, Lieutenant.«
»Aye, aye, Sir.«
Der Aufzug brachte uns hinab in die Halle. Diese glich einem Trümmerfeld. Lasergewehre hatten tiefe Wunden in den Beton gebrannt. Die gläsernen Wände waren zu unförmigen Klumpen verschmolzen. An einem der Ausgänge staute sich das noch zurückgebliebene Personal der VEGA samt ihren Angehörigen: in Erwartung der Transporter, die sie zu den Rampen bringen sollten.
Ein Pilot in ölverschmiertem Overall und mit blutverkrusteter Stirn rannte mich fast über den Haufen. Erst als dieser abrupt stehenblieb, erkannte ich in ihm Commander Robert Monnier, meinen alten Freund und einstigen Piloten.
»Mark, du mußt verrückt sein.«
Monniers Stimme klang heiser. Er machte auf mich einen zu Tode erschöpften Eindruck.
»Nicht weniger verrückt als du.«
Monnier machte eine gereizte Handbewegung.
»Mir haben sie die Vernunft schon wieder eingebleut. Wo hast du dein Schiff?«
Ich spreizte den rechten Daumen ab und zeigte mit ihm aufwärts.
Monnier wirkte erleichtert.
»Gut so. Wenn ich mit dem meinen auch so weit komme, mache ich eine Flasche auf – Vorschriften hin, Vorschriften her.«
Sein Blick wurde abwesend. Er schickte sich an weiterzueilen. Ich hielt ihn auf.
»Rob, was ist hier eigentlich los?«
Monnier wandte sich noch einmal um: unwillig, wie es mir schien.
»Was los ist? Sieh dich doch um. Die Sache mit dem Q-Papier funktioniert nicht. Ein paar von uns haben schon dran glauben müssen – buchstäblich in Stücke gerissen, als die Meute die Maschinen stürmte. Und, verdammt, ich kann’s den Leuten nicht mal krummnehmen, daß sie so reagieren.«
»Heißt das: die Evakuierung wird eingestellt?«
Monnier zuckte mit den Achseln.
»Ob eingestellt oder nicht – ich jedenfalls mache, daß ich hier wegkomme, um nie mehr hierher zurückzukehren.«
Sein Blick wurde flehend: wohl weil ich mich anschickte, eine zweite Frage folgen zu lassen.
»Mark, ich habe dreihundertundneunzig Waisenkinder an Bord, alle Kategorie Vier. Ich muß mit ihnen vom Platz, bevor der Schwindel auffliegt.«
»Rob, du bist nicht bei Trost!«
Seit achtundvierzig Stunden war über die Drei Vereinigten Kontinente das Kriegsrecht verhängt. Mit seinem offenen Ungehorsam riskierte Monnier, vor ein Standgericht gestellt zu werden.
Monniers Augen blickten auf einmal streng.
»Nicht bei Trost? Mehr als jeder andere! Ich habe es satt, mir von irgendwelchen Computern vorschreiben zu lassen, wen ich retten darf und wen nicht. Ich pfeife auf das Q-Papier!«
Monnier eilte zum Ausgang. Ich starrte ihm nach. Neben mir bemerkte Lieutenant Stroganow:
»Er hat recht, Sir. Er hat verdammt recht.«
Ich tat, als hätte ich es nicht gehört, Monnier – dieser sentimentale Narr! Ein Mann gegen ein System: wie lange mochte das gutgehen? Ich war heilfroh, an diesem Tag nicht in seiner Haut zu stecken – und zugleich war ich mir völlig darüber im klaren, daß ich auf dem besten Wege war, moralisch zu verrohen: auf dem bequemen Umweg über die Anpassung an das angeblich Unvermeidliche.
Der Kampflärm auf dem Flugfeld wurde plötzlich lauter. Einem rund tausendköpfigen Menschenkeil war der Einbruch in die Stellungen der Verteidiger gelungen.
Einige Milizsoldaten rannten um ihr Leben, verfolgt von Männern und Frauen, die zum Teil mit bloßen Händen nach ihnen griffen. Andere Milizsoldaten warfen sich in Deckung und eröffneten aus ihren Waffen ein rücksichtsloses Feuer.
Nicht nur für Monnier, auch für Lieutenant Stroganow und mich war es höchste Zeit, aus Malaga wieder fortzukommen.
»Lieutenant, haben Sie eine Ahnung, wo wir diesen Stadtagenten finden?«
»Wahrscheinlich in seinem Büro, Sir, falls er nicht schon auf und davon ist.«
»Und das Büro?«
Lieutenant Stroganow schloß, wie um sich nachdrücklicher konzentrieren zu können, kurz die Augen. Sein Erinnerungsvermögen war phänomenal.
»Den Gang hinunter und dann rechts, Sir.«
Wir rannten los. Das Chaos nahm kein Ende: Trümmer, Glassplitter, weggeworfene Gepäckstücke, tote Menschen. Verwüstete Büros, demolierte Computer. Der Mob hatte sich ausgetobt – und da er sonst nichts gefunden hatte, woran er seinen Zorn hätte auslassen können, hatte er sich an der Einrichtung der VEGA schadlos gehalten: am Inventar jener Institution, die an den Ereignissen der Gegenwart die geringste Schuld trug. Wie zum Hohn war die große Bronzeplatte in der Halle unversehrt geblieben:
VEGA
Venus — Erde Gesellschaft für Astronautik
Was die Wissenschaftler und Techniker dieses Unternehmens in Jahrzehnten in den Büros und Computerräumen an Wissenswertem über das Universum gesammelt und gespeichert hatten, war unwiederbringlich zerstört und verloren. Der selbstverständliche Entschluß der VEGA, ihr gesamtes fliegendes Material in den Dienst der allgemeinen Evakuierung zu stellen, kam sie teuer zu stehen.
Inmitten der allgemeinen Verwüstung wirkte das Büro des Stadtagenten Patrick Wallace wie eine halbwegs intakte Oase. Auf dem Schreibtisch lagen, säuberlich geordnet, mehrere Aktenstöße. Wallace selbst – ein hochgewachsener, leicht vornübergebeugter Mann fortgeschrittenen Alters mit grauen Schläfen und einer gewaltigen Hakennase im scharfgeschnittenen Gesicht stand, eine Schulter gegen die Wand gelehnt, neben dem Fenster. Als er uns gewahrte, seufzte er leicht und trat einen Schritt vor.
»Ja, Sir. Womit kann ich Ihnen dienen?«
Wallace – so schoß es mir durch den Sinn – hatte entweder den Verstand verloren, oder aber er zählte zu jenen Menschen, die nie und unter keinen Umständen ihre Würde und ihre Haltung verlieren: nicht einmal im Angesicht des Todes.
»Ich bin Commander Brandis. Das ist Lieutenant Stroganow. Wir haben Befehl, Professor Aksakow hier in Empfang zu nehmen.«
Wallace runzelte die Stirn.
»Professor Aksakow ... richtig. Nun, er ist nicht erschienen, und wenn mich nicht alles täuscht, wird er auch kaum erscheinen. Es widerstrebe ihm, hat er ausrichten lassen. Aber wenn Sie wollen« – Wallace machte eine einladende Bewegung mit beiden Händen –, »steht es Ihnen frei, Platz zu nehmen und auf ihn zu warten.« Wallace lächelte. »Und um sich dabei die Zeit zu vertreiben, können Sie sich ein weiteres kleines Schauspiel draußen auf dem Platz besehen. Der Hauptdarsteller ist, wenn ich mich nicht irre, Commander Monnier.«
Das, was Wallace – weniger aus Zynismus, wie ich anfangs annahm, denn aus Resignation – als Schauspiel bezeichnete, war die makaberste und brutalste Szene, die sich je vor meinen Augen abgespielt hatte:
Monniers startklare Najade war von einem Hundert Milizsoldaten gestürmt worden. Sie hatten ihre Gewehre in die Verriegelung der Schleuse gerammt, um das Schiff auf diese Weise am Boden festzuhalten, und waren nun damit beschäftigt, die Kinder in hohem Bogen aus dem Schiff zu werfen, um sich selbst auf deren Plätze zu setzen.
»Sir«, sagte neben mir Lieutenant Stroganow gepreßt, »das kann doch nicht wahr sein ... das kann doch einfach nicht wahr sein. Das sind doch ausgewählte Leute.«
Jedoch: es geschah.
Und noch etwas geschah – und auch dies fast bis zum Übelwerden makaber und brutal : ohne sich länger um die verklemmte Schleuse zu kümmern, zündete Monnier das Triebwerk. Rauch und Feuer hüllten die Najade ein. Die Szene verfinsterte sich. Dann, auf einmal, begann das Schiff zu steigen und tauchte wieder ein in das Licht. Aus der offengebliebenen Schleuse regnete es Menschenleiber. Mit lautem Donner, der die Wände erzittern machte, stieg das unklare Schiff den unsichtbaren Sternen entgegen.
Lieutenant Stroganow schluckte. Sein Gesicht war von kalkiger Blässe. Er schwieg.
Wallace wiegte den Kopf.
»Verstehen Sie jetzt, Commander«, fragte er ruhig, »weshalb es Professor Aksakow widerstrebt, hier zu erscheinen? Er hat mir heute früh am Apparat gesagt: Eher wolle er in Malaga mit den Letzten zugrunde gehen, als bei dieser Art von Evakuierung zu den Ersten zu gehören. Und das, Commander, gilt auch für mich.«
Wallace mochte tun und lassen, was er wollte. Er war in meinen Befehl nicht eingeschlossen.
»Und wo«, fragte ich, »befindet sich der Professor jetzt?«
Wallaces Blick ging durch mich hindurch.
»Noch immer im Büro der Terraverde. Er oder – da das Gebäude brennt – seine Asche.«