(17) Der Spiegelplanet

Kapitel 1

Der 2. Juni 2080 sollte in die Geschichte der Raumfahrt als ein denkwürdiger Tag eingehen.
Die Heimkehr zur Erde gestaltete sich schwieriger als gedacht. Die Kronos war genötigt, einen weiten Bogen um die Sonne zu schlagen, das kostete Zeit und ging zu Lasten des ohnehin knapp bemessenen Proviants.
Nie zuvor war ein Raumschiff der Sonne so nahe gekommen wie das unsere. Obwohl die Klimaanlage unablässig eisige Raumkälte in das Schiff pumpte, stieg die Temperatur in den Räumen bis zu äquatorialen Hitzegraden. Dazu kam, um uns das Leben vollends schwer und sauer zu machen, das durch die Eruptionen auf der Sonne immer wieder auswuchernde Schwerefeld. Es gab Tage, an denen mir die Kronos vorkam wie eine Büroklammer im Anziehungsbereich eines Magneten. Eine Vielzahl komplizierter und oft genug waghalsiger Manöver war erforderlich, um das Schiff nach und nach aus dem unmittelbaren Schwerefeld herauszuführen.
Zum Glück war Captain Romens Schulterwunde unter der Einwirkung heilender Strahlen fast ausgeheilt, so daß ich mich mit ihm im Cockpit ablösen konnte.
Dazwischen gab es Tage, an denen alles glatt lief und keinerlei Schwierigkeit sich abzeichnete, langweilige Tage wie dieser Junitag, dessen größte Aufregung höchstens darin bestehen konnte, ein Blatt des Kalenders abzureißen.
Am Nachmittag hatte ich mir das Bordbuch vorgenommen. Die letzte Eintragung, die ich darin vornahm, glich einem befreiten Aufatmen:
15.00 Metropolis-Zeit.
Seit sieben Stunden hält die Kronos normale Reisegeschwindigkeit. An Bord alles wohlauf.
Anschließend unternahm ich den üblichen Rundgang durch das Schiff.
Im Cockpit empfing mich eine wehmütige Melodie. Captain Romen, der Pilot, hatte die Schiffsführung der Automatik überlassen. Er selbst lag mit zurückgeschlagener Lehne im Sessel, die Beine auf das Schaltpult gelegt, und blies die Mundharmonika. Als ich mich zu ihm gesellte, brach die Melodie ab. Captain Romen ließ die Mundharmonika sinken und wandte mir fragend sein braunhäutiges Zigeunergesicht zu. Ich begrüßte ihn mit einem knappen Nicken.
»Lassen Sie sich nicht stören, Captain.«
Captain Romen schüttelte die Mundharmonika aus und verwahrte sie in der Brusttasche.
»Sie kommen mir gerade recht, Sir, um mich von meinem Weltschmerz zu erlösen.« Er deutete zur Scheibe. »Verdammt fremde Sterne – nicht wahr?«
Ich blickte hinaus zu den Sternbildern, für die es keine Namen gab: fremde, geheimnisvolle Welten, deren feierliche Stille noch nie durch ein ziehendes Schiff gestört worden war.
»Ja«, erwiderte ich, »verdammt fremde Sterne.«
Captain Romen schüttelte ein wenig den Kopf.
»Unter solchen Sternen sollte man keine Musik machen. Es kommt nichts Gutes dabei heraus. Gibt es ein Wort für diese Krankheit?«
Ich zwang mich zu einem aufmunternden Lächeln. »Heimweh.«
»Das ist es!« sagte Captain Romen. »Sie sind ein hervorragender Diagnostiker. Ich habe Heimweh nach meiner Frau, Heimweh nach meinem Bett, Heimweh nach einem saftigen Steak – und überhaupt habe ich Heimweh nach der Erde. Wissen Sie, was ich daheim als erstes tun werde?«
Ich dachte an Ko Ai, Captain Romens mandeläugige, bezaubernde Lebensgefährtin.
»Nun«, antwortete ich, »ich nehme an, Sie werden als erstes Ihre Frau in den Arm nehmen.«
Captain Romens Augen bekamen einen träumerischen Glanz.
»Falsch, Sir«, sagte er. »Als erstes werde ich einen Waldlauf unternehmen – und mir den unsichtbaren Staub dieser verdammten fremden Sterne von den Schuhen schütteln.«
Lachend setzte ich meinen Rundgang fort. Um Captain Romen brauchte ich mir keine Sorgen zu machen. Er war ein erfahrener, kaltblütiger Pilot mit gesunden Nerven. Im Kartenhaus war Lieutenant Stroganow damit beschäftigt, die beiden wichtigsten elektronischen Elemente der Kronos – den Allgemeinen Bordcomputer und den Navigationscomputer – auf ihre Synchronität hin zu überprüfen. Als ich eintrat, beeilte sich der grauhaarige Sibiriak, die Brille, die auf seiner Nase thronte, unter den Tabellen verschwinden zu lassen.
»Sir ... ?«
Ich legte ihm eine Hand auf die Schulter.
»Genieren Sie sich nicht, Lieutenant. Wir werden alle nicht jünger.«
Lieutenant Stroganow deutete auf die beiden Computer. »Es ist nur wegen diesem Fummelkram, Sir – das geht auf die Augen. Ansonsten habe ich immer noch Augen wie ein junger Gott.«
Seit elf Jahren war der breitschultrige Nachfahre sibirischer Jäger mein ständiger Navigator. Zwei, drei Reisen noch, und ich würde mich nach einem Ersatz für ihn umsehen müssen – eine Erkenntnis, die mich hart ankam. Am Alter führte kein Weg vorbei, nicht einmal für eine so unverwüstliche Natur wie Iwan Stroganow.
Selbst Unverwüstlichkeit hat ihre Grenzen. Lieutenant Stroganow wirkte erschöpft. War das ein Wunder? Zusätzlich zu seinen Pflichten als Navigator hatte er auch noch das Amt des Radarcontrollers übernommen, das bis vor kurzem Konstantin Simopulos innegehabt hatte. Und das bedeutete, daß er in dieser Phase des Fluges der wichtigste Mann an Bord war. Nur mit Hilfe seiner Erfahrung durfte ich damit rechnen, die Kronos aus dem Reich fremder, unbekannter Sterne zurückzuführen zu den vertrauten Routen.
»Lassen Sie den Fummelkram, Lieutenant!« sagte ich. »So wie die Dinge liegen, hat das Zeit bis morgen. Legen Sie sich für ein paar Stunden aufs Ohr.«
Lieutenant Stroganow setzte die Brille wieder auf.
»Ich hasse Unstimmigkeiten, Sir. Im Falle einer plötzlichen Ansteuerung könnte es leicht Schwierigkeiten geben.«
Ich nickte ihm noch einmal zu, bevor ich meinen Rundgang fortsetzte. Ich verließ den Lieutenant mit der beruhigenden Gewißheit, daß die Navigation der Kronos in den zuverlässigsten Händen lag. Und ich ahnte: Mir dieses Gefühl vermittelt zu haben war Lieutenant Stroganow den Verzicht auf ein paar Stunden Schlaf wert.
Der Film, der in der Messe über den Bildschirm flimmerte, war uralt. Längst kannte ich jeden darin vorkommenden Dialog auswendig. Die beiden Bordingenieure ließen sich darum auch nicht beirren. Stumm, konzentriert, mit vorgeneigten Köpfen brüteten sie über dem Schachbrett: der ebenholzschwarze Lieutenant William Xuma und sein Assistent, Pablo Torrente, mit dem unverkennbaren Indianerprofil, im Range eines Lieutenants auch er.
»Sir, einen Becher Kaffee?«
Sergeant Caruso, mit Vorname Enrico, der Schiffskoch, rothaarig, sommersprossig und spindeldürr, hüpfte auf mich zu.
»Keinen Kaffee, Maestro«, sagte ich. »Trotzdem, vielen Dank.«
Im Frachtraum war Lieutenant Levy damit beschäftigt, die Pilger, die wir auf PILGRIM 2000 an Bord genommen hatten, in der Kunst des Lesens und Schreibens zu unterweisen. Ich blieb stehen, ohne mich einzumischen, und sah und hörte zu.
Unter fremden Sternen, an Bord eines gedankenschnell dahinjagenden Schiffes sah ich mich einer Szene von biblischer Einfachheit gegenüber: Die Männer, Frauen und Kinder von PILGRIM 2000 in ihren selbstgesponnenen, langen, wallenden Gewändern, mit ruhigen, andachtsvollen Gesichtern – und vor ihnen, in kleidsamer Astronauten-Uniform, das Buch – in diesem Fall meine Bord-Bibel – in der Hand, ein moderner Prophet, mein Funkoffizier, Israel Levy.
Mein Blick begegnete dem von Judith.
Wie lange war es her, daß ich sie und Lieutenant Levy – kraft meines Amtes als Schiffsführer – getraut hatte, angesichts des unvermeidlich scheinenden Todes? Monate, Jahre schienen seit den Ereignissen auf PILGRIM 2000 vergangen zu sein.
Judith lächelte mir zu; dann wanderte ihr Blick zu Lieutenant Levy zurück. Ihr Lächeln war das einer sehr glücklichen Frau.
Lieutenant Levy sagte im Ton eines Lehrers, der in seiner Klasse keine bevorzugten Schüler kennt:
»Judith, zeig, was du gelernt hast! Wie schreibt man Buch?«
Judith war sichtlich überrumpelt. Ich sah, wie sie plötzlich vor Verlegenheit rot anlief, während sie zugleich ihre hübsche Stirn krauste. Ich mußte schmunzeln.
Im gleichen Augenblick knackte der Lautsprecher. Captain Romens Stimme erklang:
»Brücke an Commander.«
Ich drückte die Taste.
»Ja, Captain, was gibt’s?«
Captain Romens Stimme klang verstört: »Sir, wir haben da ein kleines Problem. Ich wäre Ihnen dankbar, Sir, wenn Sie sich auf die Brücke bemühen könnten.«
Das kleine Problem war eine Spektralanalyse, die Lieutenant Stroganow vorgenommen hatte. Sie galt einem Himmelskörper, der in unseren Kurs einzuwandern begonnen hatte. Auf dem Radarschirm zeichnete er sich bereits in aller Deutlichkeit ab, und Lieutenant Stroganow, gründlich und gewissenhaft, hatte es sich nicht nehmen lassen, den Versuch einer vorläufigen Bestimmung zu unternehmen.
Unzweifelhaft – ein Blick auf die Analyse genügte – hatten wir es mit einem Planeten unseres Sonnensystems zu tun, allerdings mit keinem bereits bekannten.
Lieutenant Stroganow machte ein nachdenkliches Gesicht.
»Ich weiß einfach nicht, Sir, was ich davon halten soll.«
»Wieso? Ich sehe nichts Ungewöhnliches.«
»Genau das ist es ja. Wenn ich der Spektralanalyse glauben darf, ist das die Erde.«
Captain Romen schaltete sich ein:
»Aber die Erde, Sir, kann es nicht sein, weil wir sie erst in Sicht bekommen, sobald wir die Sonne umrundet haben. Es sei denn, alles, was man uns bisher beigebracht hat, ist falsch.«
Ich starrte auf die Analyse.
»Und wie steht’s mit den Werten?«
»Deshalb«, erwiderte Lieutenant Stroganow, »ließ ich Sie auf die Brücke bitten. Die Werte der Analyse sind identisch mit denen der Erde, Punkt für Punkt, ohne die geringste Abweichung. Irgend etwas stimmt hier nicht.« Lieutenant Stroganow, der erfahrene Navigator, der seine ersten Raumerfahrungen in der legendären Windjammer-Zeit gesammelt hatte, war verunsichert. Für mich bedeutete das Alarm.
»Sir«, fuhr er fort, »beim Betrachten dieser Analyse würde ich einen heiligen Eid darauf schwören, daß wir uns im Anflug auf die Erde befinden, und ich habe deshalb, zusätzlich, eine astronomische Standortbestimmung des Objekts vorgenommen. Das Objekt kann die Erde nicht sein – aus mehreren Gründen. Ich erwähne nur die augenfälligsten. Dem Objekt fehlt, um wirklich die Erde zu sein, der Mond, und überdies sind die Sternbilder abweichend von denen, die nun einmal zur Erde gehören.«
Ich ließ mir Zeit, die Situation zu überdenken, bevor ich mich erkundigte:
»Und was, Lieutenant, folgern Sie aus Ihren einander widersprechenden Beobachtungen?«
Der grauhaarige Sibiriak hob langsam die Schultern.
»Schwer zu sagen, Sir. Ich möchte mich nicht festlegen. Auf jeden Fall haben wir es mit einem unbekannten, erdgleichen Planeten zu tun: gleiche Umlaufzeit, gleiche Größe, gleiche Masse, gleiche klimatische Bedingungen. Ich möchte nicht unbedingt behaupten, daß es sich um den von der Wissenschaft vermuteten Zwillingsplaneten der Erde handelt – aber auszuschließen vermag ich diese Möglichkeit nicht.«
Der Navigator war nie ein Mann vieler Worte gewesen. Er schwitzte.
Ich sah hinüber zu Captain Romen. Dieser nickte zustimmend.
»Und Ihre Meinung, Sir?« fragte er.
Ich schwieg.
Nach außen hin gab ich mich ruhig und gelassen, doch tief in mir war das Fieber des Entdeckers wachgeworden. Ähnlich wie ich in diesem Augenblick mußte vor einem halben Jahrtausend Kolumbus empfunden haben, als über der Kimm der neue Erdteil Amerika vor seinen Augen aufwuchs. Sollte Lieutenant Stroganow recht haben, so standen wir vor einer Sternstunde der Wissenschaft, vor einer Begegnung von höchster raumgeographischer Bedeutung.
Wenn aber Lieutenant Stroganow in einigen Punkten irrte, hatten wir es immer noch zu tun mit einem namenlosen, unbekannten Planeten, der den Fernrohren und Radioteleskopen der Astronomen seine Existenz bisher verschleiert hatte.
Mein Blick ruhte auf dem Radarschirm, und ich spürte, wie die Herausforderung, die von diesem anonymen Lichtpunkt am linken oberen Bildrand ausging, stärker und stärker wurde, so daß ich mich mit Gewalt zur Ruhe zwingen mußte.
»Wann können wir Gewißheit haben?«
Captain Romen deutete mit einer Bewegung des Kopfes hinüber zu Lieutenant Stroganow. Der Navigator überprüfte seine Tabellen, bevor er antwortete:
»Falls wir den gegenwärtigen Kurs beibehalten, Sir, könnten wir morgen um diese Zeit die Umlaufbahn erreicht haben.«
Die Kronos schwebte über einem blauen Diamanten, der eingebettet war in den schwarzen Samt der Unendlichkeit, und es bedurfte schon eines geschulten Blickes, um zu beurteilen, daß die Kontinente und Ozeane, die durch die aufgelockerte Bewölkung schimmerten, sich in Form und Lage von denen der Erde unterschieden. Aber sonst war alles vorhanden, um die Täuschung vollkommen zu machen. Es fehlten weder die hochaufragenden Gebirge noch die Wälder und Steppen.
Falls mich jemand gefragt hätte, über welchem Planeten die Kronos schwebte, hätte ich ohne zu überlegen, geantwortet: Über der Erde.
Sobald man die unbestechliche Optik zu Hilfe nahm, erkannte man noch mehr.
Auf mein Geheiß hin führte Captain Romen die Kronos bis auf zehntausend Meter an den Planeten heran und brachte sie dann zum Stillstand.
Das, was ich anfangs für eine Stadt gehalten hatte, entpuppte sich bei näherer Betrachtung als eine gigantische Fabrik im Zentrum eines spinnwebartigen Energieverbundes. Angelehnt an einen Stausee von mehreren Quadratkilometern Ausdehnung, füllte sie ein ganzes Tal aus. Jenseits eines bewaldeten Höhenzuges lag eine große Stadt. Ich blickte hinab auf Plätze, Straßen und Häuserschluchten voller Bewegung.
Captain Romen, der neben mir saß, fühlte sich offensichtlich unbehaglich. Immer wieder kehrte sein Blick zurück zu den Monitoren des Radars.
»Sir«, bemerkte er, »von Raumüberwachung scheint man auf diesem Planeten nicht viel zu halten. Daheim hätten wir schon längst eine Patrouille mit höchst unangenehmen Fragen am Hals.«
»Vielleicht, Captain«, erwiderte ich, »ist dies der kleine Unterschied.«
Noch einmal musterte ich die Stadt. In ihrer Ausdehnung entsprach sie etwa New York, und daraus ließ sich der Schluß ziehen, daß sie ein bedeutendes Zentrum dieser erdähnlichen, wenn nicht gar erdgleichen Zivilisation darstellte. Trotzdem vermochte ich nirgendwo die mir von der Erde her so vertrauten, unverkennbaren Pisten und Rampen zu entdecken, die zu einer entwickelten Raumfahrt gehören. Einen Anblick wie diesen hatte New York vielleicht vor einem Jahrhundert geboten: 1980.
»Es könnte sein, Captain«, sagte ich, »daß wir es mit einer Zivilisation zu tun haben, die noch nicht in das Zeitalter der Raumfahrt eingetreten ist.«
Captain Romen zwinkerte geblendet mit den Augen. »Keine Raumfahrt? Und so eine Fabrik?«
»Warum nicht? Vielleicht haben sie sich ganz auf ihre eigene Erde gestützt.«
»Ich möchte wissen, Sir, was das für Leute sind. Haben Sie die Absicht, auf dem Planeten zu landen? Es dürfte keine Schwierigkeiten bereiten.«
Ich dachte an die Landung auf PILGRIM 2000 und die daraus entstandenen Folgen. Daran, daß wir alles verloren hätten, das Schiff und das Leben, hatte nicht viel gefehlt. Die Erfahrung war nun einmal gemacht: sie ließ sich nicht wegdenken – nicht einmal beim Anblick eines Planeten, der heimatliche Gefühle wachrief: alle die Träume von milden Frühlingswinden über blühenden Wiesen, von murmelnden Bächen in lauschigen Wäldern – und, nicht zu vergessen, von einem ordentlichen Steak auf dem Teller.
»Auf jeden Fall«, erwiderte ich, »dürfen wir uns die Gelegenheit zu einer Erkundung nicht entgehen lassen. Lieutenant Torrente und« – ich überlegte und entschied mich – »Lieutenant Stroganow werden mich begleiten. Wir nehmen das Dingi.«
»Sir«, widersprach Captain Romen, »wollen Sie die Erkundung nicht mir überlassen? Ich bin, wie Sie wissen, Zigeuner und kann, wenn es sein muß, auch mal die Beine in die Hand nehmen.«
Captain Romens Sorge um mein Wohlergehen rührte mich, aber er übersah, daß er noch immer an einer nicht völlig ausgeheilten Pfeilwunde litt.
»Sie«, gab ich zurück, »übernehmen für die Dauer meiner Abwesenheit das Kommando über die Kronos. Gehen Sie damit in die Umlaufbahn und halten Sie sich bereit, uns wieder an Bord zu nehmen.«
Captain Romen schüttelte den Kopf.
»Ihre Entscheidung, Sir, gefällt mir nicht. Wie lange soll ich warten – und was soll ich unternehmen, falls Sie in Verzug geraten?«
Für Captain Romens Skepsis gab es allen Grund. Wir hatten es zu tun mit einem fremden Planeten, mit einer unbekannten Zivilisation. Aufgebrachte Einwohner mochten das Dingi finden und zerstören. Alles war möglich, ein freundlicher Empfang ebenso wie barbarische Feindseligkeit. Rein äußerlich war der Planet, von geringfügigen Abweichungen abgesehen, ein Spiegelbild der Erde – aber was bedeutete das?
»Warten Sie auf die Minute genau eine Woche, Captain«, sagte ich schließlich. »Sollten wir innerhalb dieser Zeit nicht zurückgekehrt sein, dann« – ich deutete abwärts – »sehen Sie dort, in einiger Entfernung von der Stadt, die Hochebene? Sie ist unbesiedelt, ein idealer Landeplatz! ... Dann setzen Sie die Kronos dort auf. Wir werden zur Stelle sein. Falls nicht, geben Sie uns, sofern die Umstände das zulassen, noch eine zusätzliche Frist von einer Stunde. Nach Ablauf dieser Frist starten Sie und kehren, ohne auf uns Rücksicht zu nehmen, zur Erde zurück.«
Captain Romen schluckte. »Aye, aye, Sir.« Er reichte mir die Hand. »Geben Sie auf sich acht, Sir. Viel Glück.«